FUEGO

Esta caja, en la que deberíamos encontrar un extintor, no se halla en las paredes de una exposición, ni es tanpoco una instalación de contenido social o con un objetivo metafórico sobre, pongamos por caso, el infierno.
Esta caja anaranjada, cuyo precinto informa: "Averiada", y añade: "Disculpen las molestias", se encuentra en el andén de una transitada estación de metro del centro de Barcelona.
Saqué una foto antes de subir al vagón y pensé qué poco adecuado era el lema del precinto. Quiero decir, que no se halle un extintor en su lugar mientras no hay fuego que apagar, no necesita de disculpas. Nadie lo necesita, nadie va a buscarlo, nadie lo echa de menos. No importa.
Sin embargo, imagínese la cara que se le quedaría a cualquiera cuando, en pleno incendio, se acercara a la caja con la intención de romper de un golpe el cristal para hacerse con el extintor y leyera, sin poder evitarlo, esas disculpas que, en semejante situación, sonarían a cachondeo. (Y por cierto, ¿por qué dice "Averiada"? ¿La caja, averiada? ¿El extintor que no está? ¿Qué?)

Me recuerda al chiste aquél en que van dos por el desierto, desde hace días sin nada que beber, arrastrando los pies sin fuerzas ya, muertos de sed, soñando con agua y viendo espejismos, cuando, de pronto, el que va delante se detiene, se gira, mira con intensidad al compañero y, mientras se señala el reloj que le abraza la muñeca, suelta: "Sumergible".